Ihr singt von schönen
Frühlingstagen,
Von Blütenduft und
Sonnenschein,
Ich will nichts nach dem
Frühling fragen,
Nein Sommer,
Sommer muss es sein.
Wo alles drängt und
sich bereitet
Auf einen goldnen Erntetag,
Wo jede Frucht sich
schwellt und weitet
Und schenkt, was Süsses in ihr lag.
Auch ich bin eine herbe, harte,
Bin eine Frucht,
die langsam reift.
O Glut des Sommers,
komm! Ich warte,
Dass mich
dein heisser Atem streift.
Gustav Falke, 1853 – 1916, deutscher Schriftsteller